Répliques

Vous profitez impudemment de ma détresse, monsieur Je suis à plaindre, mais pas à vendre.

Charles : Embrasse-moi. (Puis, s’approchant de sa femme assise et se penchant sur elle) : Embrasse-moi.

Emma : Laisse-moi !

Charles : Qu’est-ce que tu as ? Tu sais bien que je t’aime.

Emma : Assez !

J’ai pris toutes les précautions, pourtant ! C’est la fatalité. Si ce pauvre Hyppolite venait à mourir, c’est moi qui l’aurais assassiné. Tout va se savoir ! Je vais être déshonoré !

Elle se rappela toutes les privations de son âme, ses rêves tombant dans la boue comme des hirondelles blessées. Tout ce qu’elle avait désiré, tout ce qu’elle s’était refusée. Tout ce qu’elle aurait pu avoir. Et pourquoi, pourquoi ? Elle se repentait, comme d’un crime, de sa vertu passée. Le souvenir de son amant revenait à elle avec des attractions vertigineuses. Elle y jetait son âme. Et Charles lui semblait aussi détaché de sa vie, aussi absent pour toujours, aussi impossible et anéanti que s’il allait mourir et qu’il eut agonisé sous ses yeux.