Souvenirs d'enfer. Enfer du souvenir...

- C'est un officier, mon colonel.

- Non. C'est un homme qui meure.

Combien de temps faut-il pour construire un homme ? Combien de temps faut-il pour le détruire ?

Alors, dans le demi-jour boréal du canyon, tout ce qui existe au monde s'estompe, et il n'y a plus que mon âme, mes souvenirs, les voix mêlées de la Blackfoot River, le rythme à quatre temps et l'espoir de voir venir un poisson à la surface.

A la fin, toutes choses viennent se fondre en une seule, et au milieu coule une rivière.

Plus de 40 ans ont passés mais, jusqu'à ma mort, je me rappellerai chaque seconde de ce matin de janvier.

Les fleurs par-dessous, les étoiles au-dessus de la tête : y'a rien de mieux pour trouver que le monde est joli.

On compte jamais les hommes qui pleurent. Nulle part. Pourtant crois-moi, ils ont tous pleuré un jour ou l'autre.

Il y a des enfants bien tristes, Henri, qui font semblant de rire tout le temps, parce qu'ils ont tout le temps envie de pleurer. J'ai toujours entendu dire "je ris comme un bossu." Et bien Henri, les petits bossus si on leur racontait Lauzun, ils riraient moins souvent, parce qu'ils en n'auraient plus besoin...

J'étais déjà comme je suis, naturellement, mais, moi, je ne le savais pas. La bosse, c'est traître : ça vous vient par derrière, on ne la voit pas. Chez les paysans, il n' y a pas d'armoire à glace. On se voit dans les yeux de sa mère et, naturellement, on s 'y voit beau.

Et puis, un jour, un voisin qui était très gentil m'a dit : "Oh, le joli petit bossu ! J'ai demandé à ma grand-mère : "Qu'est-ce que c'est un bossu ?"

On peut exterminer toute une génération. Rasez les maisons des gens, ils les rebâtiront, mais si vous détruisez leur Mémoire, leur Histoire c'est comme s'ils n'avaient jamais existé. C'est ça que veut Hitler, et c'est pour cette raison que nous nous battons.